Потустороннее

Пострадавший лежал и слушал мерное пик-пик-пик. И вдруг пик-пик сменилось на пииииии.
- Что за...? - возмутился было он, но не договорил, уставившись на мужичка в сером пиджаке, измеряющего его рост.
- Это вы мой пик-пик сломали?
- Ну, в общем, да. - не стал отпираться мужик. - Вы лежите спокойно - я ж меряю.
- А почему вы меряете не рулеткой, а какой-то ржавой косой. Вы вообще кто?
- Никто не догадывается сразу. - вздохнул мужик - Хоть черный балахон надевай. Антураж им подавай. Тогда орать начинают - аааа, кричат, смерть моя пришлааа..
- Так вы смерть моя? - опешил Пострадавший - А как же...
- Махровый собственник. - резюмировал Смерть - Не только твой. Я - вообще.
- А я как же?
- А никак уже. Все! Надо было смотреть чего жрешь. Нажрутся фигни всякой, а потом орут - рано мне еще.
- Прекратите меня мерять!! - возмутился Пострадавший - Вы, в конце концов, кто - Смерть или плотник? Зачем вам меня мерять? Вы ж все равно меня заберете.
- Мне в человеко-метрах платят. Что ж мне по пути тебя мерять? - ответно возмутился Смерть.
- А тунель со светом где? Мне говорили - будет тунель и свет.
- В метро. - лаконично ответил Смерть. - Под Ла-Маншем еще есть.
- А... хахаха.Ой не могу... - засмеялся вдруг пострадавший - Так ты - она? Костлявая!! Смерть моя!! Иди пацалую!! Ахтунг, гыгыгы.
- Ахтунг-шмахтунг... Зато не покойник. - разозлился Смерть - Вы помолчите, больной. Мы вас теряем!!! А где наш пострадавший? - А нету пострадавшего!! Сестра, сестра, мы его потеряли!! Очень жаль, мы сделали что могли!! Жалко, такой молодой был...
- А вон врач бежит - сейчас он меня найдет. А ты отвалишь куда подальше. Со жмурками своими. И с мерками своими. И с сельхозинвентарем своим. Ваще оборзели - никакой торжественности ни в чем. Ничего святого не осталось!

- Больной, вы чего разорались? Ночь уже, а вы орете. - медсестра смотрела как умеет смотреть только дежурная сестра, которую оторвали от сна. - Ладно бы болезнь какая серьезная, а то попросту палевом нонстоповским отравился... У самого много святого осталось... Алкаш!