Два рваных кресла в раскрытом как дверь окне, миниатюрный столик цвета слоновой кости, две чашки капучино, две уставшие шляпы рядышком и вид на окна города. Так близко, что кажется - мы их соседи.
Когда под ногами Рим, не хочется еды и даже джелато. Мы остановились на капучино, чтобы через полчаса, наконец, увидеть закрытую на реконструкцию испанскую лестницу, журчащий водой, гомоном чаек, разноязычными разговорами людей - фонтан Треви. Мы устали разворачивать карту и поняли, что за любым углом этого города есть что-то вечное, что-то, от чего невозможно оторвать глаз. Есть ли смысл искать тот или иной фонтан, когда каждый дом, каждая церковь уносит в прошлое, кружит голову?.. Но мы искали.
Мы искали Пантеон, чтобы успеть увидеть его до темна. Успели увидеть, но не войти. Две тысячи лет... С ума сойти. Мы сели, почти легли, у основания его коринфских колонн и ощутили тепло его камней. Доносится звук электрической гитары, потом аккордеона, следом саксофон... Время утекало и его было не жаль. Так праздно и со смыслом проводить его редко удаётся. После восьми там-сям открываются ставни окон этих тёплых кораллово-обшарпанных домов, и в них торчат римляне. Музыка и свежий ветер гонят их во двор, где они поют на итальянском друг другу о том, как тяжело им дался этот жаркий день. Их собаки мирно топчатся рядом. Над нами чайки, перед глазами Пантеон и, незаметно, мы оказались напротив. Тут подают домашнее вино по пять евро (и так по всему Риму). А ещё коктейль Спритц, смесь Просеко и настойки Апероль, вкус -- горький лимонад, цвет -- оранжевый. Нет, only white vine. И саксофон, и Пантеон, и мой смартфон, и мысли, которые нельзя упускать.
О, эта сладость бытия... Её хочется и съесть, и снять на видео, и в буквах описать, и остановить в картинке снимка. Но села батарея фотоаппарата, мне остаётся телефон, ему осталось не больше двух часов. Скорее бы...
Стемнело.
Мы все ещё бредём по карте.
А фонари так ловко освещают путь
и те творения архитектуры, которые нельзя не видеть.
Нечаянно, ура, мы оказались на площади Навона.
И шум гитар смешался с разговорами и звуками струящейся воды в фонтане.
Торговля живописью все ещё оживлена.
Бегом,
неплохо было б отужинать в любом из этих по пути кафе,
они разбросаны вдоль узких улиц,
звенят бокалами и хохотом людей.
В каком остановиться? Может в том?
Уже прошли, нет смысла возвращаться.
Вон то, и столик есть уютный:
домашнее сухое белое и сладкое другого цвета.
По салату.
Он с курицей,
я пробую Капрезе - мне важно уточнить его исконный вкус.
Я не прошу wi-fi,
он мысли отвлекает.
Всего минут пятнадцать,
моцарелла, и с ней томаты сочные, базилик, ни капели песто, странно, но приятно,
что представление о блюде слегка, совсем немножечко, искажено.
Расслаивается моцарелла,
сочится из неё россол,
он смешивается с рукколой и маслом оливы, и базилик роднится с помидором,
все вместе на тарелке, а следом и во рту, рождает вкус, который не мыслимо забыть.
Запомнила.
