Мне нравится так жить, как ты живёшь.

Мне нравится так знать, как лишь ты знаешь.

Меня, проснувшись, тихо позовёшь,

укутаешь, обнимешь, приласкаешь.

Мне нравится так быть, как будешь ты.

Мне нравится так петь как ты шептала.

В ночную даль знакомого квартала ..

уносятся прощальные мечты.

Мне нравится бродить по облакам -

с тобою быть нерасчленённым текстом.

Проснусь ли завтра – это неизвестно.

Но знаю точно: боль прощу рукам,

которые, любовь боготворя,

слепым касаньем оживляли вечность.

Вставала над рекой моей заря,

лишь усыпляя ночи скоротечность.

И был мой город спящим и пустым,

и свет струился, пробуждая память,

о тех, чьи недописаны  листы,

чьи имена в «о здравии» не вставить.

Кому обычных слов не дошептать,

чья жизнь иссякла в середине лета,

Но слышу я как на Востоке где-то

Прощание спешит наречием стать,

                                   Всего лишь паузой пред Вечной Встречей с Вами ….!