Совсем как у Пушкина...

Кроет уж лист золотой
   Влажную землю в лесу...
Смело топчу я ногой
   Вешнюю леса красу.
 
С холоду щеки горят;
   Любо в лесу мне бежать,
Слышать, как сучья трещат,
   Листья ногой загребать!
 
Нет мне здесь прежних утех!
   Лес с себя тайну совлек:
Сорван последний орех,
   Свянул последний цветок;
 
Мох не приподнят, не взрыт
   Грудой кудрявых груздей;
Около пня не висит
   Пурпур брусничных кистей;
 
Долго на листьях, лежит
   Ночи мороз, и сквозь лес
Холодно как-то глядит
   Ясность прозрачных небес...
 
Листья шумят под ногой;
   Смерть стелет жатву свою...
Только я весел душой
   И, как безумный, пою!
 
Знаю, недаром средь мхов
   Ранний подснежник я рвал;
Вплоть до осенних цветов
   Каждый цветок я встречал.
 
Что им сказала душа,
   Что ей сказали они -
Вспомню я, счастьем дыша,
   В зимние ночи и дни!
 
Листья шумят под ногой...
   Смерть стелет жатву свою!
Только я весел душой -
   И, как безумный, пою!
(Аполлон Майков, Осень)