Это пост не про кофе, и не согласна, что полностью про Россию. Это на 40% про Россию, а на 60% про то, как устроен вообще мир, в котором мы живём.
У 
dimagubin в Чашка кофе как страна
Утро, подъезжаю к Питер. В "двадцатке" — такой поезд с оранжевым постельным бельем. Мужчина, помладше меня, спрашивает проводницу о кофе.
Она:
— Вам растворимый или заварной?
Он (чуть заметно кривясь):
— Конечно, заварной!
Она (обреченно):
— 180 рублей!
По проводнице видно, что ей известно дальнейшее: такое выражение бывает у собак, которые понимают — сейчас будут бить.
Мужик:
— Да в Мадриде кофе в три раза дешевле! Я только что из Мадрида!!!
Проводница поджимает губы (она знает, что в таких случаях делать) и с железнодорожным, то есть с железобетонным, достоинством цедит:
— Мы не в Мадриде.
Мужик шипит, уже без достоинства:
— Знаю. Мы в жопе! - и ожидаемо цитируя Мединского, добавляет про рашку-говняшку.
Я наблюдаю эту сцену тоже с некоторой обреченностью, поскольку давно уже вожу растворимый кофе в поездах с собой - в очень удобной завинчивающейся баночке, выданной мне в одной дорогой клинике для анализа мочи. Но я, знаете ли, не брезглив. Кофе в поездах продается с наценкой от 2000% до 10000%, - и это плохой кофе. Имеет смысл брать собой тот растворимый, куда добавлен молотый, так вкуснее. А кроме того, я кофе пью с заменителем сахара, которого даже в "Красной стреле" нет. Да и во всей России кофе плох - просто в одних местах плохой кофе стоит 100 рублей, в хипстерском "Даблби" поят холодными помоями уже за 300. Мужик прав, в Испании отличнейший кофе и правда стоит от 1,1 до 1,3 евро - я сам только что из Барселоны.
Но в руках проводницы поднос. Он заставлен выпитыми чашками. Это в трех купе едут молодые прихипстеренные ребята. Они - заложники своего круга, где главное - соблюсти статус. Кофепитие для них такой же идентификатор принадлежности, как для их отцов покупка в кредит черной "тойоты-камри", бессмысленно большого и дико неудобного в условиях города седана, который, однако, в темноте можно перепутать с "мерседесом".
Их отцы никакой не средний класс, а несчастный корм для бездушной крупорушки. И хипстеры никакой не креативный класс (усредненный хипстер невыносимо глуп со всеми своими разговорами о том, как посетил барбершоп и как откроет коворкинг), а ровно такая же крупа.
Хруп-хруп.
Хруп-хруп.
Мужик, что слетал в Мадрид, неплохо одет, но 180 рублей для него - серьезный расход. Он будет вкалывать всю жизнь, но все равно изведет ее ни на что, и ладно, если к старости переедет на дачку, сдав "двушечку", чтобы на что-то жить.
Хруп-хруп.
И всех вас она сожрет, - по другому здесь не бывает.
Хруп-хруп.
И тех, что пьют адовой цены кофе, чтобы показать, как они молоды и модны.
И тех, у кого нет денег на этот кофе, и кто по этой причине ненавидят этих молодых.
А мне с тех пор, как я перестал работать в Москве, на это плевать. Мне и на Петербург, где сейчас живу, плевать. И даже на предсмертные слова Блока - что схрупала его Рашка, как глупая чушка своего поросенка, - плевать тоже. Я равнодушен стал ко всему, что здесь проиходит, потому что другого происходить не может.
Всех, кто здесь остается, - хруп-хруп.
И проводницу с ее ничтожным окладом.
И Мединского с его крутенькими миллионами.
И выезжающих в Мадрид.
И невыездных.
И Путина, который первый раб крупорушки.
Хруп-хруп.
Что поделаешь, - если ты в третьем мире, то либо жалуйся на цены, либо опустошай карман, либо уезжай, либо молчи в тряпочку, дожидаясь неизбежного, вслушиваясь в это: хруп-хруп, хруп-хруп.
Россия - не то чтобы •овняшка, но просто невкусная, втридорога втюхиваемая тебе страна.
Чашка кофе как отражение жизни
Разместить рекламу на «Италия по-русски»
