К.П.
Туман был летний,
на бегу (хватало дали)
я потерял словно в снегу
свои сандалии.
Был удивительно не прост
мой шаг до неба.
А в нём не оказалось звёзд,
в которых не был.
Что б не остаться в стороне,
не нужно много -
лишь уподобиться в струне
слезинке Бога.
Лишь бы закат не подкачал
с любимым ветром.
Лишь бы любимый ждал причал:
«ну, где ты? где-то … »
Лишь бы любимый вздох хотел
шептаться слаще.
Лишь бы строенья наших тел
сплетались чаще.
Лишь за окном метель люта -
свежа в квартире,
летом под плинтусом вода –
но воздух шире.
Ни зажигание свечей,
ни блеск обложки,
расколдовали наш ручей
твои серёжки!
Забыт мой посох на бегу
в тумане белом.
Я им стать небу не смогу,
хоть стать бы мелом.
Что бы чертить рукой дитя
мир на асфальте.
Напоминанием шутя -
мудрее станьте.
Что б облокачиваясь ввысь
мой город рос бы.
И на аллеях родились
весною розы.
И шла над символом любовь,
и над сознаньем.
Больную обновляя кровь
руки желанием.
